Много чего произошло, но (по-моему) нет смысла писать. Как-то странно все меняется и вроде привыкаешь к изменениям, но каждый раз удивляешься. Это как ехать по трассе в дождь и с каждым новым движением дворника картина предстает во все новых и новых крассках. Очередной мой дневник затухает, потому как он начинался и какой он сейчас... И возращаясь к нему возникает внутри такое же чувство, когда смотришь на старую фотографию. Вот с ним мы туда-то, то-то, с теми-то, а с ней так-то и так. И не печаль о пройденых, прожитых, прочувствованных временах внутри, а просто все изменилось. И как-то нет смысла писать, кричать и звать.
Считал, что трудно когда некому рассказать. Сейчас думаешь не сболтнуть бы лишнего. Люди тени, и они уходят, и приходят новые. И ты вновь зажигаешь спичку, чтобы разглядеть их лица. И когда спичка загорается, свет показывает, что ты либо в темноте, окруженный тенями, либо в толпе и кто-то смотрит на тебя и кричит тебе в ухо: "- Не спи...". А ты не слышишь..
.. ты не говоришь: "-Здравствуй.", ты просто молча протягиваешь руку. Ты не говоришь: "- Прощай.", ты молча уходишь, открыв окно и расскрыв два крыла, улетаешь в небо. Ты улетаешь, но возращаешься, только не к живым людям, а к старой потертой фотографии. Мир живет в своем благоухании, мир живет муравейником, а ты улетаешь, чтобы вернутся вновь. Вернутся тогда, когда серое небо станет вновь голубым, чтобы закричать первому встречному: "Привееееееет!", и улыбнуться просто так. Просто так.
Серый дождь прольется, серый день уйдет и на их места придут разноцветные, измазанные в акварели дни. И ты улыбнешься и в свободную минутку залезешь в дневник, чтобы всем рассказать, что начался новый день, новый день.